Вот я все думаю... Ты живешь, постепенно накаливаются вещи, которые в той или иной степени дороги тебе, ты не выбрасываешь их и копишь, копишь, забиваешь ими шкафы, полки, чердаки, балконы... А потом ты умираешь... И все это, все, что имело значение для тебя, превращается просто в груду хлама... Ведь по-другому и быть не может... Как-то это все... неправильно что ли... Хотя, как по-другому я не знаю...